Quando cá esteve pela primeira vez era um puto, mas já não andava à toa na vida a ver a banda passar. Nunca andou. Compondo, cantando, escrevendo, comprometendo-se, defendendo valores de solidariedade, liberdade, fraternidade e progresso, o Chico, o do «Cálice», o da «Ópera do Malandro» ou de «Tanto Mar», não se desviou do estatuto que a si próprio impôs de enfrentar a(s) ditadura(s), o saudosismo fascista, o empecilho que as forças de direita sempre foram, usando a repressão, as prisões, a tortura para, em nome do povo, derrotar os sonhos desse mesmo povo, sofrido e burlado por charlatães perigosos dos quais Bolsonaro é um exemplo recente. Em Portugal saímos dessa com a Revolução dos Cravos.

Quando já quase tudo se contou, quando sobre o nosso mundo se disse da essência, quando escrevemos sobre os amigos e os camaradas de uma longa caminhada, da família, da guerra onde a contragosto estivemos, das mulheres, dos livros amados, as estórias inventadas no pó dos dias, quando nos livros expressámos a raiva, o desencanto, a revolta e a serenidade, o tempo que habitamos, restamos nós ao espelho, a transportar para o papel o jovem escritor em formação, o jovem cão de que falava Joyce. Resta-nos o jogo da memória, esse solitário xadrez do qual saímos sempre perdedores.